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Paz y Ciencia

domingo, 2 de septiembre de 2012

La Obra e Historia de un Vasco con un escriba Aragonés

 
 
 
LA TAREA DEL ARTISTA ES TRANSFORMAR LOS SENTIMIENTOS EN SÍMBOLOS. DECÍA BORGES QUE LA PSICOLOGÍA Y LA RETÓRICA NO PUEDEN DESCRIBIR LA BELLEZA, SOLO TU PUEDES VERLA. MIRATE Y MIRA ALREDEDOR, INCLUSO EN LAS PEORES CIRCUNSTANCIAS, HAY UNA INMENSA BELLEZA. TU ERES LIND@. Rodrigo Córdoba Sanz
 



 
BLAS DE OTERO

Nacido en Bilbao (1916), cursé el bachilerato en Madrid, luego recorrí casi toda España y más tarde residí diversas temporadas en París, Unión Soviética, República Popular China y Cuba. Actualmente vivo en Madrid. (Escrito alrededor de 1950).

Biotz-Begietan
 
AHORA
voy a contar la historia de mi vida
en un abedecedario ceniciento.
El país de los ricos rodeando mi cintura
 
y todo lo demás. Escribo y callo.
Yo nací de repente, no recuerdo
si era sol o era lluvia o era jueves.
Manos de lana me enredan, madre.
 
Madeja arrebatada de tus brazos
blancos, hoy me contemplo como un ciego,
oigo tus pasos en la niebla, vienen
a enhebrarme la vida destrozada.
 
Aquellos hombres me abrasaron, hablo
del hielo aquel de luto atormentado,
la derrota del niño y su caligrafía
triste, trémula flor desfigurada.
 
Madre, no me mandes más a coger miedo
y frío ante un pupitre con estampas.
 
Tú enciendes la verdad como una lágrima,
dame la mano, guárdame
en tu armario de luna y de manteles.
 
Esto es Madrid, me han dicho unas mujeres
arrodilladas en sus delantales,
este es el sitio
donde enterraron un gran ramo verde
y donde está mi sangre reclinada.
 
Días de hambre, escándalos de hambre,
misteriosas sandalias
aliándose a las sombras del romero
y el laurel asesino. Escribo y callo.
 
Aquí junte la letra a la palabra,
la palabra al papel.
             Y esto es París,
me dijeron los ángeles de la gente
lo repetía, esto es París, Peut etre,
allí sufrí las iras del espíritu
 
y tomé ejemplo de la Torre Eiffel.
 
Esta es la historia de mi vida,
dije, y tampoco era. Escribo y callo.



MEDIOBIOGRAFÍA

El niño está en a terraza contemplando un gato azul. El cielo se mueve como una barca. Desde la calle asciende el tintineo de los tranvías y una voz que pregona ¡El Nervión..., La Tarde! El niño se apoya en el barrandal de la terraza que hace esquina a la plaza de Isabel II. El cielo es de color naranja; abajo suena la bocina de un acto, una voz aguardentosa chilla: ¡Informaciones..., maciones! El niño se rasca la nariz junto al estanque del Retiro. Un anciano señala con su bastón la estatua de Alfonso XII. El aire pasa con traje marinero y un molinillo de papel verde, amarillo, blanco. En un puesto de chucherías se agitan Crónica, Gutiérrez, Pulgarcito... El niño va al colegio, baja por Fernández del Campo y llega a Indauchu con dolor de estómago; en la capilla siente ganas de vomitar. Sale al frontón, el cielo está turbio, parece que va a llover café con leche. Las lanchas del puerto llevan pintada una franja blanca sobre verde, o rojo vivo. El túnel de Guetaria está a medio asfaltar, con un gran manchón de cal a cada lado. El niño contempla un asno azul. El cielo gira como un tiovivo. En la esquina de la calle Sevilla es derribado por un taxi, sube hasta la Cibeles cubriéndose la mano izquierda con el pañuelo. Sobre el papel estoy viendo ahora la cicatriz, vuelvo la mano y miro el resto de la marca bajo el dedo anular. El médico de guardia tuvo que cortar la sortija que me habías, jarroncito de porcelana, dejado unos días antes. El niño está ante la pizarra de la clase de Aritmética, todo aquello le suena a mentira, en la sala de estudio acaba de leer unos versos que creo que decían:

Mi niña se fue a la mar
a contar olas y chinas.

El cura que vigila a los alumnos se ha acercado al niño y le ha dado una fuerte bofetada. Peor fue lo del Viznar y todavía le duele. El niño cruza la carretera de Benicarló, a la mañana siguiente sube la plaza de Torrevieja, en un rincón tres moros están sorbiendo té. El color de la guerrera del niño es muy parecido al del té de esos moros. Cuando llega el camión, al niño le duele el estómago y por la noche vomita un gato azul. El cielo es de color indefinido, el niño está llorando en la terraza, sabiendo todo lo que le espera.






BLAS DE OTERO: "VERSO Y PROSA". Edición del Autor; CATEDRA. Letras Hispánicas. 1996, Madrid.


Este genial autor, quizá no demasiado conocido, representa el talento agotado y el desaliento de un período entre guerras. Hay muchas personas que, aunque a su alrededor no haya tanques, están "entre guerras". A todos ellos: UN ABRAZO y un impulso para ir al horizonte, el horizonte está a lo lejos, es una abstracción inalcanzable, ¿y qué? Mientras exista horizonte podrás caminar hacia él. Y, conservar, una gota, un granito, de esperanza para hacer lo que tú decidas. Rodrigo.




http://youtu.be/IHn8yTTeRGA Dime -Jorge Luis Borges-
http://youtu.be/RRM5CBWq6Cg Joan Manuel Serrat -Solo quien Ama Vuela-
http://youtu.be/Nh2xYpwe4ws U2 -With or Without You- "...and you give yourself away"
http://youtu.be/BgZ4ammawyI U2 -One-



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