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Paz y Ciencia
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jueves, 24 de diciembre de 2020

Shiva

 


La tradición espiritual hindú, como muchas otras, ofrece historias y figuras míticas para que tengamos una noción de su filosofía trascendente. Así, Shiva forma parte de la trinidad suprema de la mitología hindú, que representa el Absoluto inmanifiesto, y que encabezan también Brahma, el creador, y Vishnu, el preservador. Su carácter complejo es el más difícil de describir de los tres, pues es a la vez compasivo y temible. Algunos aseveran que Shiva es una manifestación de la Totalidad—Brahman, que debe ser diferenciado del dios Brahma—y que él y Vishnu son el mismo. 

Importancia de Shiva

Sin embargo, es importante recordar que la destrucción es esencial para la purificación y el crecimiento espiritual. Este aspecto despiadado de Shiva puede estar relacionado, quizás, con el temor al cambio y a la muerte que es tan común en los seres humanos. 

Shiva es el dios de la destrucción, que acaba con lo que existe para que pueda surgir lo nuevo y la vida se transforme y renueve. Por este motivo, es más preciso definirlo como el dios que regenera el universo.

En el camino espiritual es necesaria la destrucción de la negatividad, de los malos hábitos y de la ignorancia, además de dejar atrás el pasado para crecer y evolucionar. No es gratuito que Shiva sea conocido también como "el más grande yogui" y el dios del yoga. 

Según esta tradición, la creación y la destrucción son ciclos continuos. La muerte permite la continuidad de la vida, abriendo nuevas posibilidades de mejoramiento del ser. Este sistema de pensamiento está basado en la ley del karma y en el ciclo de vida y muerte (samsara). La reencarnación del espíritu permite regresar en un cuerpo físico a la tierra para seguir aprendiendo y evolucionando antes de alcanzar la liberación. La muerte, por lo tanto, se percibe dentro de esta filosofía tan natural como el nacimiento. 

El sonido primordial del mantra OM o AUM, representa a Shiva como el Omnipresente, con todas las cualidades del Absoluto. Esto sugiere que los tres aspectos del universo son en realidad uno solo. Shiva es conocido como Omkar, el creador del sonido que da origen al mundo.

Diferentes nombres de Shiva

Shiva quiere decir en sánscrito “bueno”, “bienaventurado” o “favorable” y se cree que trae estas cualidades a sus devotos. Además, la destrucción es en realidad creación, pues es un acto que regenera la vida. El aspecto destructivo de Shiva tiene una dimensión bondadosa, por ser una manifestación comprensible y definible para el ser humano (Ishwara) del Absoluto. Esta tradición cree que el la conciencia universal es esencialmente compasiva y bondadosa, aunque la naturaleza efímera y perecedera de la vida pertenezca también a su lógica.

Este gran dios hindú se conoce también con otros nombres que nos revelan las diferentes características que le son atribuidas y las asociaciones que tiene en la tradición hindú y yóguica. Por ejemplo, Yogiraja (dios del yoga), Nataraja (dios de la danza), Bhuteshwar (dios de los espíritus), Viswarupa (de forma universal), Pashupati (dios de todas las criaturas), Maheshwara (gran señor), Mahadeva (el dios más poderoso), Shankara (hacedor del bien), Gangadhara (el que contempla el río Ganges), Dhurjati (que adquiere la forma del humo).

Shiva es también Nataraj, dios de la danza, que lleva a cabo su danza Tandav en momentos de ira y que destruye el mundo entero, pero que contiene un simbolismo grande en torno a la regeneración de la vida y a la destrucción de la oscuridad. La danza armoniosa con Parvati—o Shakti, la línea de energía femenina del mundo manifiesto—los une en un solo cuerpo, y hace que el ser humano tenga un lado femenino y otro masculino, como explica esta tradición.

viernes, 16 de noviembre de 2012

Es tan poco

Lo que conoces es tan poco lo que conoces de mí lo que conoces son mis nubes son mis silencios son mis gestos lo que conoces es la tristeza de mi casa vista de afuera son los postigos de mi tristeza el llamador de mi tristeza Pero no sabes nada a lo sumo piensas a veces que es tan poco lo que conozco de ti lo que conozco o sea tus nubes o tus silencios o tus gestos lo que conozco es la tristeza de tu casa vista de afuera son los postigos de tu tristeza el llamador de tu tristeza. Pero no llamas. Pero no llamo.

domingo, 21 de octubre de 2012

Un Psiquiatra se pone a Rezar




[...] Ya se había puesto el sol, pero continuaba siendo claro el día, de una luz violeta que se esfumaba lentamente en rosa y plata. Descendía una ligera neblina de las montañas azules y allí estaba. Imponente. El monasterio estaba situado al fondo de un valle solitario, en una zona montañosa. Era un lugar que parecía haber salido del mapa. Su grandeza y su ubicación me impresionaron.

Todo el conjunto monástico estaba separado del exterior por un muro. Después de atravesar zonas de pino silvestre y áreas de hayedos desnudos, traspasé ese muro. Y al hacerlo me di cuenta de que todo en él estaba en proceso de decadencia. Recuerdo que me puse a razonar: vamos a ver, capullo, relájate, vas a pasar aquí varios días, no se permite ni la radio ni el móvil, no hay televisión ni prensa. Tómatelo como una aventura. Solo tienes que esperar que suceda el encuentro. Tienes mucha curiosidad por él. Un psiquiatra monje, mejor dicho, un monje que fue psiquiatra. Hermano Albert se llama. Y me dije: ¿Y si no puedo hablar con él? ¿Qué hago aquí tantos días con mi cerebro que no está acostumbrado a no tener nada que hacer?

Sonó una campana con insistencia, caía la tarde y los vi pasar en fila por el campo con cosas al hombro. Eran ocho hombres, y eran ocho hombres viejos.

La hospedería monástica se encontraba en una parte del monasterio y a según que horas podías ir a la Iglesia y al refectorio sin problemas. Se supone que si acudes a estos sitios vienes a encontrar la paz y el sosiego. Incluso se podía pasear por las galerías del claustro inferior.

Acababa de llegar. No podía digerir el folleto que me dio el portero que me recibió:

"El monasterio no es un hotel, ni una casa de retiro, ni una clínica de reposo, es solo un sitio dond se busca a Dios".

Esa noche no pude dormir. En el comedor de la hospedería la cena fue triste y escasa. El mismo menú que para la comunidad de monjes. Los ocho monjes.

Además ese lugar ampliaba de manera misteriosa las sensaciones. Escuchaba los ruidos, el murmullo del viento en la ventana, el sonido de los muelles del colchón al darme vueltas... y el silencio. Escuchaba la total nitidez del silencio, como sitodo se lo tragara.

Venían imágenes de mi vida en los últimos meses. La presión sin palabras de la presencia de Mónica. La frialdad de mi vida familiar. Todo era automático en mi mundo. También fue automático el cese de los encuentros. Sin pensar, sin sentir [...]

Mercedes Nasarre Ramón: "Un psiquiatra se pone a rezar". Ed Pirineo. Pp.:14-16



Un Psiquiatra se pone a rezar” es una novela que aborda el límite entre lo psicológico y lo espiritual y que ha sido muy bien acogida por los lectores. Tiene capacidad para enganchar desde el primer minuto, a pesar de la carga de profundidad que conlleva.
Hay una aportación nueva y valiosa de integrar el Dios trascendente (El Gran Otro) y el Dios inmanente (la escucha de uno mismo, el contacto con la naturaleza y la fuerza regeneradora del Silencio).
Carlos Lisieux es un psiquiatra en crisis que acaba de romper con su amante. Una paciente suya ha mejorado tras mantener conversaciones con un monje que fue psiquiatra. Lisieux sabe, además, que las personas que hacen contemplación, oración o meditación, tienen menos recaídas en las depresiones. Por eso, obedeciendo a un impulso, a pesar de que considera que la religiosidad es un asunto alienante, decide pasar diez días en un monasterio. Así comienza el libro.
La puerta de entrada a la espiritualidad es la propia interioridad. El trabajo de un psiquiatra siempre lleva a encontrarse con el sufrimiento humano y si se profundiza aparece el hondón, esa dimensión espiritual que se refiere también al núcleo auténtico del ser, el más espontáneo, el más libre, natural y amoroso que late en todas las personas. Cuando hay trastornos mentales está herido, asfixiado, escondido. Debajo del dolor es donde está el amor.
En el libro hay páginas de hondura y belleza. Diálogos ricos en conocimientos novedosos y actuales. Hay también una reflexión crítica sobre los límites de la psiquiatría materialista y de la psicología. Así como también, una crítica a una religiosidad que asfixia lo verdaderamente espiritual.
En definitiva, este es un libro de espiritualidad, pero también de autoayuda. Es un libro para pensar. Y por supuesto es una novela, con la única pretensión de trasmitir que se puede vivir de otra manera.
 
"NO NOS DAMOS CUENTA DE QUE LA VIDA ES UN VERDADERO PRODIGIO"


http://youtu.be/Mwxx5650CeM CANALZTV Iconos de la música en aragonés y aragonesa. Hard-Rock.
http://youtu.be/A5dd8x_6xUY Alas del Mañana -Atland- Grupo zaragozano basado en las leyendas del Monte Perdido. En Borradores de Aragón TV.
http://youtu.be/0Yi-LvnM_5M Green Day -American Idiot-

domingo, 2 de septiembre de 2012

La Obra e Historia de un Vasco con un escriba Aragonés

 
 
 
LA TAREA DEL ARTISTA ES TRANSFORMAR LOS SENTIMIENTOS EN SÍMBOLOS. DECÍA BORGES QUE LA PSICOLOGÍA Y LA RETÓRICA NO PUEDEN DESCRIBIR LA BELLEZA, SOLO TU PUEDES VERLA. MIRATE Y MIRA ALREDEDOR, INCLUSO EN LAS PEORES CIRCUNSTANCIAS, HAY UNA INMENSA BELLEZA. TU ERES LIND@. Rodrigo Córdoba Sanz
 



 
BLAS DE OTERO

Nacido en Bilbao (1916), cursé el bachilerato en Madrid, luego recorrí casi toda España y más tarde residí diversas temporadas en París, Unión Soviética, República Popular China y Cuba. Actualmente vivo en Madrid. (Escrito alrededor de 1950).

Biotz-Begietan
 
AHORA
voy a contar la historia de mi vida
en un abedecedario ceniciento.
El país de los ricos rodeando mi cintura
 
y todo lo demás. Escribo y callo.
Yo nací de repente, no recuerdo
si era sol o era lluvia o era jueves.
Manos de lana me enredan, madre.
 
Madeja arrebatada de tus brazos
blancos, hoy me contemplo como un ciego,
oigo tus pasos en la niebla, vienen
a enhebrarme la vida destrozada.
 
Aquellos hombres me abrasaron, hablo
del hielo aquel de luto atormentado,
la derrota del niño y su caligrafía
triste, trémula flor desfigurada.
 
Madre, no me mandes más a coger miedo
y frío ante un pupitre con estampas.
 
Tú enciendes la verdad como una lágrima,
dame la mano, guárdame
en tu armario de luna y de manteles.
 
Esto es Madrid, me han dicho unas mujeres
arrodilladas en sus delantales,
este es el sitio
donde enterraron un gran ramo verde
y donde está mi sangre reclinada.
 
Días de hambre, escándalos de hambre,
misteriosas sandalias
aliándose a las sombras del romero
y el laurel asesino. Escribo y callo.
 
Aquí junte la letra a la palabra,
la palabra al papel.
             Y esto es París,
me dijeron los ángeles de la gente
lo repetía, esto es París, Peut etre,
allí sufrí las iras del espíritu
 
y tomé ejemplo de la Torre Eiffel.
 
Esta es la historia de mi vida,
dije, y tampoco era. Escribo y callo.



MEDIOBIOGRAFÍA

El niño está en a terraza contemplando un gato azul. El cielo se mueve como una barca. Desde la calle asciende el tintineo de los tranvías y una voz que pregona ¡El Nervión..., La Tarde! El niño se apoya en el barrandal de la terraza que hace esquina a la plaza de Isabel II. El cielo es de color naranja; abajo suena la bocina de un acto, una voz aguardentosa chilla: ¡Informaciones..., maciones! El niño se rasca la nariz junto al estanque del Retiro. Un anciano señala con su bastón la estatua de Alfonso XII. El aire pasa con traje marinero y un molinillo de papel verde, amarillo, blanco. En un puesto de chucherías se agitan Crónica, Gutiérrez, Pulgarcito... El niño va al colegio, baja por Fernández del Campo y llega a Indauchu con dolor de estómago; en la capilla siente ganas de vomitar. Sale al frontón, el cielo está turbio, parece que va a llover café con leche. Las lanchas del puerto llevan pintada una franja blanca sobre verde, o rojo vivo. El túnel de Guetaria está a medio asfaltar, con un gran manchón de cal a cada lado. El niño contempla un asno azul. El cielo gira como un tiovivo. En la esquina de la calle Sevilla es derribado por un taxi, sube hasta la Cibeles cubriéndose la mano izquierda con el pañuelo. Sobre el papel estoy viendo ahora la cicatriz, vuelvo la mano y miro el resto de la marca bajo el dedo anular. El médico de guardia tuvo que cortar la sortija que me habías, jarroncito de porcelana, dejado unos días antes. El niño está ante la pizarra de la clase de Aritmética, todo aquello le suena a mentira, en la sala de estudio acaba de leer unos versos que creo que decían:

Mi niña se fue a la mar
a contar olas y chinas.

El cura que vigila a los alumnos se ha acercado al niño y le ha dado una fuerte bofetada. Peor fue lo del Viznar y todavía le duele. El niño cruza la carretera de Benicarló, a la mañana siguiente sube la plaza de Torrevieja, en un rincón tres moros están sorbiendo té. El color de la guerrera del niño es muy parecido al del té de esos moros. Cuando llega el camión, al niño le duele el estómago y por la noche vomita un gato azul. El cielo es de color indefinido, el niño está llorando en la terraza, sabiendo todo lo que le espera.






BLAS DE OTERO: "VERSO Y PROSA". Edición del Autor; CATEDRA. Letras Hispánicas. 1996, Madrid.


Este genial autor, quizá no demasiado conocido, representa el talento agotado y el desaliento de un período entre guerras. Hay muchas personas que, aunque a su alrededor no haya tanques, están "entre guerras". A todos ellos: UN ABRAZO y un impulso para ir al horizonte, el horizonte está a lo lejos, es una abstracción inalcanzable, ¿y qué? Mientras exista horizonte podrás caminar hacia él. Y, conservar, una gota, un granito, de esperanza para hacer lo que tú decidas. Rodrigo.




http://youtu.be/IHn8yTTeRGA Dime -Jorge Luis Borges-
http://youtu.be/RRM5CBWq6Cg Joan Manuel Serrat -Solo quien Ama Vuela-
http://youtu.be/Nh2xYpwe4ws U2 -With or Without You- "...and you give yourself away"
http://youtu.be/BgZ4ammawyI U2 -One-



domingo, 10 de junio de 2012

Donde duermen las aguas: Lorenzo Mediano

Lorenzo Mediano (Zaragoza, 1959), médico, ha vivido más de quince años en apartados valles del Pirineo. Durante este tiempo fue instructor de supervivencia en la naturaleza. Comenzó su carrera literaria como narrador de relatos orales; luego ha publicadi numerosos libros, entre los que se encuentran La escarcha sobre los hombros, Cuentos de alpmor imposible, Los olvidados de Filipinas, El secreto de la diosa y Tras la huella del hombre rojo.
Todas sus novelas se desarrollan en un entorno natural y se caracterizan por el ritmo ágil, la acción vertiginosa y los personajes apasionantes.
"Una novela de intriga y amor en el Pirineo actual".

Una joven maestra de la capital llega a Biescas de Obago, un tranquilo y apartado pueblo de los Pirineos. Pero pronto descubrirá que, bajo la aparente quietud, se esconde una oscura trama. Sin desearlo, se encontrará sumergida en una lucha desesperada por salvar naturaleza, por salvar su vida, por salvar su amor.
Basada en hechos reales, esta es la novela más trepidante del escritor Lorenzo Mediano.

martes, 15 de mayo de 2012

El Arte de la Prudencia



124. Llegar a ser deseado.   Pocos han llegado a tanto aprecio a la gente. Es una suerte si se alcanza el favor de los prudentes. Es frecuente la tibieza con los que están en el ocaso de su carrera. Para merecer el premio del aprecio hay varios caminos: eminencia en la ocupación y en las cualidades es el más seguro; el agrado es eficaz. De la importancia del cargo se hace algo secundario, de modo que se advierta que el cargo tuvo necesidad de él, y no al revés. Unos honran los puestos, a otros los puestos les honran. No es un honor que le haga bueno el malo que le sucedió, porque eso no significa ser deseado en absoluto, sino que el otro es aborrecido.
125. No ser un registro de faltas ajenas. Ocuparse de las faltas ajenas es señal de tener maltrecha la fama propia. Algunos querrían disimular, si no lavar, las manchas propias con las de otros; o se consuelan, que es el consuelo de los necios. A estos les huele mal la boca, porque son los albañales de las ruines inmundicias. En estos asuntos el que más escarba más se enloda. Pocos se escapan de un defecto personal, hereditario o no. No se conocen las faltas de los poco conocidos. El prudente debe huir de ser un registro de faltas ajenas. Así no será una aborrecida lista negra, viva, pero inhumana.
126. No es un necio el que hace la necedad, sino el que, una vez hecha, no la sabe encubrir. Si se deben encubrir los afectos, mucho más los defectos. Todos los hombres cometen errores, pero con esta diferencia: los sabios disimulan los ya hechos, pero los necios mencionan hasta los que harán. La reputación consiste más en la cautela que en los hechos. Si uno no es casto, que sea cauto. Los descuidos de los grandes hombres son más visibles, igual que los eclipses del sol y la luna. Debe ser una excepción de la amistad el no contar los defectos y, si se pudiese, ni siquiera a uno mismo. Puede valer aquí otra regla de vivir: saber olvidar.

domingo, 19 de diciembre de 2010