Hermosas Locas

Hermosas Locas

Cada vez salgo de este metro donde he nacido con los ojos de no-volver, laberinto, flores, dientes, vacío cada pequeña noche de lluvia y mi piel blanca no existe, seres con ojos oscuros no comprenden, vendedores en las tiendas no comprenden, mujeres altas y con zapatos grises no comprenden,
me tapan la boca pero yo sé que tengo a veces la fuerza de la furia y si no lloro acaricio piel y me gusta el delirio si no caigo hasta morir,
me gusta recordar la locura y cómo he paseado sin comer durante días, recordar los parques de noche donde se comía el universo y el infinito en las venas y la sensación de ser el vértigo, el vacío y el paraíso...
Solo algunos lo comprenden...
Que no existe ni el más pequeño de los versos ni el más largo
y exquisito de los cuentos ni la pintura sin este horror y este
diamante de locura, que ha gastado su nombre de tanto existir
y tanto dar a las manos de los que beben algo más que lo que
cualquiera saber.
Hermosa loca desnuda o sucia hasta morir de crear poemas o cielos con cristales descoloridos...
Y si algunos no entienden este idioma o esta muerte, o este ser de locura y dolerse de ella pero ir amándola, también descansarán en mis brazos... Pero quedarán muy lejos del cielo infinito de los locos, allí donde habita lo indecible, la única verdad para ir más allá de lo que se conoce. Y si algunos no entienden este idioma de muerte, que sepan que las flores crecen igual de rojas cerca de las tumbas.

Princesa Inca: "LA MUJER-PRECIPICIO"