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Paz y Ciencia
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martes, 17 de junio de 2014

Sanar y Curar


Curarse no es lo mismo que Sanarse. La primera corresponde a recibir una cura o ayuda externa, a quitarse algo enfermo que no es mío y viene de afuera. 
Sanar es un proceso i

Curarse no es lo mismo que Sanarse. La primera corresponde  a recibir una cura o ayuda externa, a quitarse algo enfermo que no es mío y viene de afuera.
Sanar es un proceso interno donde deberé atravesar los siguientes pasos:
  • Reconocer que estoy enfermo, que estoy en problemas, que hay algo oscuro que no puedo integrar sabiamente a mi vida. Identificar la información que aporta la “enfermedad o crisis”. Es decir, reconocer qué siento, qué rechazo, qué necesito cambiar y dónde me lleva esto.
  • Tiempo y silencio para procesar esa información, ocuparse de la enfermedad necesariamente me implica un tiempo que usaré encontrando momentos de aislamiento y silencio para enfrentar la información llamada enfermedad (miedos, causas, sombras, conflictos, etc.) Poder analizar y reencontrar los pedazos escindidos de mi vida no es un hecho simple y al dolor resultante hay que darle una tibia bienvenida mientras lo abrigamos y acunamos, el silencio es el ámbito natural para este proceso.
  • La alquimia propiamente dicha, es decir, el Mago ya con sus elementos sobre la mesa se dispone a reciclar, mutar, transformar aquello que sufrirá una transmutación.Aquí es donde la creatividad hace su trabajo sutil y sagrado. Cada paso implica una aproximación y a veces un retroceso pero al cabo del tiempo que será nuestro ayudante, la construcción creativa de sanar ira empezando a tomar forma. El enfermo comienza a cambiar el rostro, ya que las máscaras fueron eliminadas y los pedazos escindidos de mi vida, reincorporados a la obra creativa de sanar.
  • Obra terminada. El proceso creativo trajo como resultado mi propia sanación, que lejos de esperarla de afuera, surgió desde mi interior.
Imagen: Pamela Mathew
El Proceso Creativo de Sanar

viernes, 22 de febrero de 2013

Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida



Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida

Estaba tan blanca que tomaba la forma de una herida, yo la miraba dormir y hubiera jurado firmemente que estaba muerta, pero no, era su forma de existir, cercana a lo que desaparecerá. Esa tendencia suya a resistirse a que la sujetaran le costó más de una marca en las muñecas por haber sido encadenada a una cama. La miré en el centro justo de los ojos, en el espejo, y acabé intuyendo que era muy parecida a mí, la miré justo en el centro de su movimiento, apenas disimulaba que la ropa le iba grande y que la vida a veces también la sobrepasaba hasta hacerla enloquecer, me sonrió con la sonrisa hermosa de la imperfección, le dije que sería un lujo cuidarla, amamantarla, contarle cuentos al oído, que le hablaría con poemas sobre todo en su insomnio, y volvió a sonreír en silencio, se parecía tanto a mí que casi creo que era yo misma, y besé el espejo.

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Te querría en la noche.¿Te querría en la noche?
Te llevaría a La Noche...
Dime...
Una noche libre, larga y oscura, donde no supieras reconocerte los ojos ni la boca...Dime...Dime...
Y grabarte la noche en la garganta mordiendo hasta traer la sangre fuera de las venas...Dime...
Te querría de noche porque los dos somos el pozo en que se hunde en La Nada. ¿Somos luz, cemento, saliva, rabia...Estirpe olvidada de gitanos suicidas...?Dime...
¿Y puñal para quererte en la noche,en el silencio, en el vacío mordedor de los ojos negros que dividen mi ser en La Otra, la que no reconoce a la especie y es Mortal Asesina...?
La asesina que huele el sabor herido de tu soledad en tus brazos...
Dime...¿Llorabas, llorabas?...¿Y yo sólo supe decirte que puedo darte la lluvia o llevarte a la muerte?
Yo, la muda imagen blanca prerafaelita, tú el escudo para apoyar mi alma...¿Espejo de mi entraña?...
¿Hombre-niño o periferia de mi nombre?...
Búscame herida y desnuda...¿Soy la que no grita pero te desangra...Hambrienta de tus órganos...?
Te llevaría hasta la noche...Adentro de la noche.
Yo, la que te escucha, gitana blanca.
¿Quieres venir conmigo a tu muerte?
Dime...






jueves, 21 de febrero de 2013

Las Princesas Suicidas

Noche...
Devuélveme las hijas que no he tenido... Vagan por el cielo
desnudas y subidas en caballos o en silencios... Y me parece
reconocerlas en los rostros de mujeres que pasan por la Diagonal,
bajo la lluvia se deshacen en mis ojos, y creo reconocerlas a
todas ellas... La mayor, la más chica y las cinco o seis están
en medio...

Devuélveme, locura mía, las hijas que no he tenido, hermosas,
de pìel blanquísima y pelo anaranjado... ¿¡No ves que son flores mías!?
¿¡No ves que lloran porque están solas y tienen frío!?
Pequeñas niñas de nieve... ¿¡No ves que vagarán por el mundo
dejando ojos fijos en poemas y abrazarán cuerpos desnudos!?

Devuélvelas a mi luna, a mi pecho herida...
Mi estirpe de princesas... Mis hijas suicidas... Déjame acariciarles el pelo...
¡No! ¡No quiero todavía verlas morir!

Princesa Inca: "LA MUJER-PRECIPICIO"
Poema: "Las Princesas Suicidas"